Cuando se muere la crónica,
en pechos de piedra blanca,
un aura nueva me arranca,
me asfixio en boca ciclónica.
Llueve mi fortuna armónica,
un latido hecho se atranca,
no soy al que le sos franca,
eres la fruta platónica.
Ebrio pernocte está cerca.
¿Tú luz corpórea es loca,
que a prístino ser atrapas?
La tierna adaptación terca,
hace rebotar tu boca,
el leteo de mis mapas.
Autor: El Poeta Panteísta
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